Ce cloître en moi.Cet amour désolé. Ce deuil. En écrivant , j'ai l'impression de travailler à ma résurrection. Je n'arrive pas a chasser l'idée de cet amour fou qui n'existe pas. Je suis sûre qu'il faut du courage pour avouer des choses pareilles et continuer d'avancer dans cette forêt de mots.
Ecrire chaque jour un peu , serment d'ivrogne sans doute. Cependant, en forçant les mots, ils viennent. Pourquoi suis-je si terriblement consolée,accompagnée quand j'écris? J'ai besoin de cette porte secrète, cette caverne où je me cache. Besoin de croire qu'il me faut réinventer le feu. Je me persuade que personne ne viendra afin de mieux accepter l'obscurité, loin de ceux que j'ai aimés et ne m'ont cédé qu'une parcelle de leur amour .